Le Mal

Tandis que les crachats rouges de la mitraille / Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu ; / Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille, / Croulent les bataillons en masse dans le feu ; // Tandis qu'une folie épouvantable, broie / Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant ; / — Pauvres morts dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie, / Nature, ô toi qui fis ces hommes saintement !... — // — Il est un Dieu qui rit aux nappes damassées / Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or, / Qui dans le bercement des hosanna s'endort, // Et se réveille quand des mères, ramassées / Dans l'angoisse et pleurant sous leur vieux bonnet noir, / Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !